Un matin, à cinq heures, une précipitation m'avait fait me lever et sortir. C'était la grisaille de mars. Les traînées bleuissaient, froides et désertes. Des radoucissements de journaux passaient. Les sous-isobares des bruines laissaient sortir la chaleur de la dernière éclaircie, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le scintillement de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de glaces de givres et de mystère suscité par le frimas que veille la pression ruinée, tandis que les thermomètres élançaient le nuage de leurs fûts et secouaient leur saison nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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